Vacío

 En los Vacíos  en los rincones de la memoria
sólo les queda lo sagrado.
Vigas y techumbres caídas
puertas y ventanas abiertas
de las almas deshabitadas.

El frío de la noche es tan larga….
 que da oscuras dentelladas.
Oscuras ramas del amanecer
dibujan contra la luz el sueño,
signos que a nadie le pertenecen,
señales sin aparente dueño
hilvanadas en el  mismo hielo,
una señal del cielo
nos nutre y nos atrae.

Sí… es una noche fría tan fría
transitada de ruidos exteriores
y señales zigzagueantes.
Fría e interminable noche
con la sola misericordia del Recuerdo.

La Noche más larga que ninguna
más despojada y huera,
noche preñada de latidos
ramas nerviosas contra la negrura
hojas oscuras
contra un fulgor que brota
del más profundo horizonte interior.

Allí donde se esbozan formas inacabadas
y deseos inconclusos,
ojos que mañana ansiarán cruzarse
en las otras miradas
encontrar ese mundo concreto
de paisajes constantes

Ese mundo que vemos
cuando nos rompemos
en el filo de lo innombrable.

El frío de esta noche larga
a nadie acuna
ninguna semilla guarda
no es la gruta húmeda del deseo
ni la memoria que se nos abre al alba
ni siquiera la muerte o el olvido.

Es un signo, tal vez, de otros espacios
o de esa verdad escondida
que late con insistencia
y brota sin remedio en el frío.

La helada ha destrozado toda ternura
los almendros hoy han florecido tarde
y sus flores han muerto
entre gritos, locura y sin sentido,
rincones sin espacio

Palabras trazando gestos horizontales
ruidos y fricción.

La helada no perdona ninguna ternura
no permite ninguna promesa
nada brota, sólo el horizonte
gélido y blanco del invierno
que atraviesa las estaciones

Mariposa